Historia del error de las revoluciones

25 de marzo de 2013

Historia del error de las revoluciones

Había una vez una boca... Gritó: -¿Dónde están los oídos?
El grito no tuvo eco y la historia no continuó.

Había una vez una boca... Gritó con pasión: -¿Dónde están los oídos?
El grito no tuvo eco y la historia no continuó.

Pero, un día la oreja preguntó: ¿Cuándo vamos a susurrar con pasión?

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Ser.

Esta palabra, tan orgánica como la sed, es frágil pero respira con fervor. Destaco su falta de refulgencia. Tal vez la palabra más aguda deviene de las sombras y el extravío. Se escribe en cada página, ante los ojos que leen, los movimientos del pensar de un animal vertical que anda entre los abismos para contemplar el vacío y que, tal vez, no logra superar las limitaciones de una perspectiva terrestre. No hay, en rigor, un pensamiento acabado en lo que se dice en este espacio, puesto que todas las ideas están en función de ser relacionales, jamás definitivas.

Mientras haces cualquier cosa,
alguien está muriendo.
Mientras te lustras los zapatos,
mientras odias,
mientras le escribes una carta prolija
a tu amor único o no único.
Y aunque pudieras llegar a no hacer nada,
alguien estaría muriendo,
tratando en vano de juntar todos los rincones,
tratando en vano de no mirar fijo a la pared.
Y aunque te estuvieras muriendo,
alguien más estaría muriendo,
a pesar de tu legítimo deseo
de morir un minuto con exclusividad.
Por eso, si te preguntan por el mundo,
responde simplemente: alguien está muriendo.

Roberto Juarroz

A veces comprendemos algo
entre la noche y la noche.
Nos vemos de pronto parados debajo de una torre
tan fina como el signo del adiós
y nos pesa sobre todo desconocer si lo que no sabemos
es adónde ir o adónde regresar.
Nos duele la forma más íntima del tiempo:
el secreto de no amar lo que amamos.

Una oscura prisa,
un contagio de ala
nos alumbra una ausencia desmedidamente nuestra.
Comprendemos entonces
que hay sitios sin luz, ni oscuridad, ni meditaciones,
espacios libres
donde podríamos no estar ausentes.

Roberto Juarroz

Riettze | Ricardo B.letras

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